Осень.

   Осень. Последний день августа. А дальше моя любимая пора. Осень хочется встречать не спеша, осенью хочется жить не спеша. Осень как искусный художник, раскрашивает полотно природы. Я видел осень в степи, в горах, в лесу. Но больше всего, я тяготею к воспоминаниям, когда в родных местах, я прохаживался в саду, своей бабушки. Та пора ушла, как ушли и те люди.
   Осень. Я больше читаю стихи. У меня вспышки ностальгии. "Есть в осени первоначальной, короткая, но дивная пора..." (Тютчев) Верхушки деревьев уже покрыты легкой позолотой. Прекрасная пора. Я помню, как осенняя прохлада, сковывала все вокруг, готовя природу к зимнему сну, мне нравилось быть в комнате где печь, растопленная дровами, весело потрескивала наполняя теплом весь дом делая его островком уюта.
   Осень. "Из годовых времен, я рад лишь ей одной" (Пушкин) Воздух становится чище, прозрачней. У меня вспышки ностальгии. Оказавшись в чужой стороне всегда ищешь место, которое будет напоминать тебе о твоем доме и когда не находишь, то оно вольно или невольно всплывает в моей памяти всплывают воспоминания, погружаясь в них душа моя находит покой. Я вижу родную мне степь, я помню аромат полыни, красоту бессмертника. Фредерик Шопен, Ноктюрн, Осень. Это нужно послушать.
  Осень. У меня еще не сбывшаяся мечта. Я хочу весь октябрь видеть как меняется природа, засыпая, остывая, замирая. Тихое счастье. Завершу цитатой Бельмонта: "Солнце реже смеется, Нет в цветах благовонья. Скоро Осень проснется. И заплачет спросонья..."

(К. Бальмонт)